Segura esse forninho

Apesar de você, nuvem preta O dia amanheceu preto. Talvez, pela chuva que tem tomado o Rio de Janeiro. Talvez por outros tipos de trovões e raios. E eu resolvi sair de vermelho. Em meio a um mar negro eu usava um casaco vermelho. Em tempos em que o vermelho significa violência, eu o vestia em nome do amor. Acrescentei a ele uma camisa do Chico Buarque, acreditando estar somando ainda mais amor. Não foi o que aconteceu. A massa negra me olhava com desdém, como se eu estivesse afrontando todos que achavam certo trajar luto, não estava, apenas havia acordado escutando Chico Buarque e pensei que minha roupa devia expressar meu gosto musical, o casaco, apenas combinava com a blusa. Olhei-me no espelho com aquela roupa e achei uma vestimenta simpática, mas descobri mais tarde que não era nem ao menos apropriada. O que é uma cor? O que é uma roupa? O que é uma cor de roupa? Talvez muito, mas pra mim, muito pouco. De modo algum sou contra os protestos das pessoas, acho digno usar

Cigarro e batom Sigo num ônibus lotado. É difícil até mesmo respirar. O som das buzinas se misturam às cansadas expirações de todos que, assim como eu, não veem a hora de chegar em casa. Olhando pela janela, apenas entre aberta devido a grande dificuldade que tive de abrí-la, avistei meu ponto, e subitamente levantei e puxei a corda para que o ônibus parasse. Desci as escadas com pressa, ansiando pela minha casa, e segurando tudo na mão: bolsa, caderno, livros e uma garrafa de plástico. A garrafa de plástico estava vazia, cumprira seu papel de fornecer-me água, mas com toda a água já bebida, não possuía mais valor algum. Assim, enquanto esperava o sinal de trânsito dar a deixa para que eu atravessasse, reparei que ao meu lado havia uma lata de lixo, e fui jogar a não mais útil garrafa fora, quando deparei-me com ele: um resto de cigarro manchado de batom vermelho.   Talvez, se não fosse pelo batom, eu nunca seria capaz de perceber aquele cigarro, imerso em tantos outros